Hay libros que pasan por nuestras manos, pero no se quedan. Nos dejan el buen sabor de su lectura y misteriosamente desaparecen. Transcurrido el tiempo siguen ahí y lo más sorprendente es que, sin haber alcanzado la excelencia, permanecen invictos en nuestra memoria.

Uno que me sigue sin esfuerzo es La nostalgia ya no es lo que antes era. Su autora es nada menos que Simone Signoret. Una celebridad que anduvo por el cine a mediados del siglo anterior y que, por añadidura, fue la esposa de Ives Montand, una síntesis incomparable de la escena y la canción francesa.

Simone era entonces una mujer esplendorosa, que alguna vez mostrara su cuerpo desnudo en una escena cinematográfica. Después engordó y supo llevar, con desenfado, su exuberancia hasta la muerte.

Al escribir La nostalgia ya no es lo que antes era, los tiempos habían cambiado y se iniciaban la estridencia, la sicodelia, el sexo sin aduanas, el harapo como desafío, el desarraigo como una nueva forma de fraternidad universal. Moría un mundo convencional, rígido, que ya no recuperaría el viejo aroma de las postales románticas que alguna vez trajera el correo.

Como en Marcel Proust, la nostalgia de la señora Signoret es la búsqueda en el pasado de un tiempo perdido irremediablemente, pero que se traduce en una inteligente forma de padecer su destrucción.

Apuntándole al corazón de quienes creen excesivamente en su poder, el irlandés Oscar Wilde afirmó para siempre: ?El hombre más poderosos de la Tierra puede comprarlo todo, menos su pasado?. La añoranza es una elección explicable, la nostalgia es la carta del náufrago en el interior de una botella. La una y la otra anhelan los buenos momentos cincelados en el alma. Los malos no.

Los monumentales siete volúmenes de En busca del tiempo perdido, de Proust, son el desafío y la victoria en torno a una permanente evocación, intentada por diversos escritores y consagrada por la genialidad de este francés universal.

Mediante la prodigiosa observación de su memoria y la intensa modulación de los sentidos, el concepto literario de la obra se levanta hasta las alturas de la conmoción. Por otros medios, puesto que el pasado es materia agotada, Proust consigue borrar sus fronteras y recobra por una vez el tiempo perdido.

Hay otro libro bello y nostálgico, que ya lo es menos hoy, pero que conserva ese temperamento imborrable de los vinos superiores, París era una fiesta. En los años 30 y 40 del siglo recién finalizado, todos los desadaptados del mundo querían irse a morir allí.

Ernest Hemingway había ido también a París, pero sobre todo a vivir. A hacerse escritor mientras devoraba toneles de oporto, medio aprendía a acostarse con las mujeres, presumía ante Scott Fitzgerald de escribir y beber mejor que él y, en cuanto pudo, fue a alistarse en las Brigadas Internacionales de España, que intentaban preservar la República en l936.

La escritura del norteamericano no es la fina y pulida del francés, pero es efectiva y, con los destacados recursos aprendidos en el periodismo, nos conduce a través de una prosa inteligente y regulada que sostiene sin problemas sus libros en nuestras manos. París era un sueño antes de Hemingway y no lo dijo en su tiempo sólo él. Pero, expuesto con su lenguaje, hay un presente mítico que se extiende hasta nuestros días.

Muchos de los lugares recurrentes en París era una fiesta, preservan la memoria de la ciudad y multiplican los beneficios económicos de su copioso turismo, que añora ocupar la mesa y el asiento donde la "generación perdida" hizo su fiesta y fue superior a quienes creían serlo. Nadie se tomaría el trabajo de ir a París a conocer al presidente de la nación.

UNA PERMANENTE COMPLICIDAD

Tanto aquel que minimiza los libros, porque el libro siempre será mejor que nosotros y nos invita de paso a reconocer que no son los años los que nos hacen mejores ni más inteligentes, sino la permanente complicidad de esas obras que, sin mayor vanidad, apuntan hacia la inmortalidad, a través de los siglos, como no lo consigue fácilmente la conducta humana.

La nostalgia debida a los momentos de gracia, ya ni siquiera es la que antes era, como entonces la definiera Simone Signoret. Ella bebió el recuerdo de su notable viaje por el éxito, en una Europa separada por la intolerancia y unida siempre al gran soporte de su cultura, de su historia, de sus sueños y leyendas. La suerte de las evocaciones, en su caso, es que existían gratas e intensas, como deben ser las verdaderas.

La desgracia de las otras, de las de tantas generaciones posteriores, es que al volver su memoria al pasado, hallarán una gran turbulencia, mucho de todo, pero no esas secuencias románticas, heroicas, generosas que identificara, en una gran suma de filmes, Humphrey Bogart.

Por ello recuerdo en esta nota, con alguna zozobra que, sin darnos cuenta, verdaderamente la nostalgia,

http://orbe.prensa-latina.cu/Default.aspx?C0=1762855568.0.3.0.0.2033467732&C1=4.0.0.0.0.1773563173&C2=4.0.1.0.0.2018233091&C3=4.1.1.0.0.1077621670&C4=4.2.0.2.0.1514836469&C5=4.5.0.6.0.165315315&P=IZ&CT=5&PA=IZ&PV=1.1.0.0.1.1&ID1=0107a5a4-d44d-42e4-9ebe-6294b4337a53&ECClik=1077621670