Celia Hart
March 13, 2006

http://www.cubadebate.cu/index.php?tpl=opinion-show&noticiaid=6468&noticiafecha=2006-03-16&t=Portada
A CubaNews translation by Ana Portela. Edited by Walter Lippmann.

It all happened yesterday, the 128th Anniversary of the Protest of Baraguá. In spite of the confidence that the baseball narrators wanted to infuse in us regarding Havana and San Juan, the voices were so broken that instead of calming us they gave us a dose of terror. It’s just that we were all tuned in. With the same doubts and with the same anxiety.
 

The carefully-considered words that we had already played our role, that the medal of dignity, etc. did not reach the hypothalamus, which is where the Cuban people store, among other things, their love of baseball – there where we keep all those things that cannot be explained in the cortex. There, where we freely fill the plazas although we keep on talking about the price of pork.
 

Puerto Rico had cleaned us out in the I^st World Baseball Classic; some hitters weren’t responding, our star pitchers couldn’t help us out …would we be going to San Diego in California? Wouldn’t we be doing what all baseball lovers wanted, which was to face the Big and Classy North American Leagues on the ball field? I don’t think there was a Cuban that evening in March who had done other than watch the most important events in the known world as they unfolded.
 

For several hours I stopped suffering the epidemic injustices in which we live. The impertinence of the Zionists and the absurd pressures applied by the world to have the Palestinians turn not only “the other cheek” but the body also, the stupid threats against Iran where it seems that even an atomic nucleus has an owner, nor the possible victory of the FMLN in San Salvador; not even about my unpublished articles about Che…Something important, unbelievable was happening to fill my emotional life. It left no room for anything but what was happening in San Juan, Puerto Rico, where 18 men were throwing little balls at each other and another 18 trying to hit it with a hunk of wood while the others tried to catch them. A total stupidity? Well, at least, there were several million stupid people in this island bordering on the equator of the planet.
 

March 15, the 128^th anniversary of the clash between the astute Martínez Campos with his imperial logic, the most “modern” and capable Spanish politician, against the Mambi firmness of the new Cuban people. The Spanish envoy extolled the apparently “logical” reasons for the Mambises to put down their combat machetes … Very reasonable reasons … but that beautiful mulatto of our history calmly answered that that was no solution for Cuba, even with its slaves, to be free. “No, no we don’t understand each other”, General Antonio Maceo told the stunned European who was speechless. Ah, imperialists, that is what you cannot understand … no, no, you will never understand.
 

Well, this March 15, as luck would have it, other beautiful mulattos, those that make women perspire even in winter, also told of the logical reasons of capitalist development, of consumerism, of profitable sports, of drugs, replied “no, my dear friends … we will never understand each other”.
 

And that March evening, my nine beautiful men also raised their wooden machetes. You had to see them: The Puerto Rican brothers were stronger, bigger, serious. The Cubans slender, with 20,000 frantic fans against them and it looked like they were playing at home.
 

I don’t know how many curse words were said in the island (it may be a record), how many painted nails were ruined by nervous teeth, how many children were late to school the next day with their hearts in their mouths and a smile of victory on the pillow.
 

Baseball was the first team sport my son had. I call on the reasoning of an umpire when I can’t explain something. It’s about team sports. It can be that a pitcher is out of control; then the dancers of shortstop and second base or the farther outfielders, or the catcher saves him. That is what I say: “we are not doing well there but here we are”.
 

And that’s how we got there. Because another thing about this “protest” game was that there were no star players. Victory was shared be all, those on the field and those on the benches, who also knew what to do.
 

I must confess. I am a fan of the Industriales who represent the Cuban capital, a fierce and stubborn fan. I'm one of those who consider the Latin American Stadium the most luxurious nightclub in Havana during the final games of the season. What’s more, I enjoy the National Series games sometimes even more than the international ones.
 

But yesterday was different. Something more powerful was in play than an international confrontation.
 

It was a war of smiles against money.
 

And we had to win that March 15, because if not, the Caribbean Sea would be split in two. Because Antonio Maceo was standing behind the team manager, Higinio Vélez, the one who gave us a never-before seen scene of passion, there in the controversial decision at second base. 
 

Seated there was Maceo, with his mustache, his white suit and machete, raised, although perhaps my slender and bubbling boys did not realize it. Perhaps they will never know what they were defending.
 

Because there weren’t only two sports teams playing; playing was a way of doing and being against another. It was a defense explaining there was no need for a warehouse full of material things needed to make our species happy. What other muscles can be formed? To enjoy baseball, we needn’t watch Africa dying of hunger or AIDS; it is not necessary to kill Iraq for the sorry reason of its oil; it’s not necessary to lie and shut down the neuronal synapses with ads for tooth paste …so that our children can have a pretty smile.
 

Of course I’ll be told that many of our best baseball players chose objects and not smiles. I don’t blame them. It’s the fault of all the revolutionaries who haven’t managed to rid us of the blight of capitalism. Those who did not make the Cuban team of March 15, 2006, having left us like many others, I only wish them the best and ask them how many millions of dollars wouldn’t they spend to play and hear the cuss words of the Cubans for a bad play, or a shout of glee for good ones, or the hands of women covering their face when the count is “three and two”.
 

Yes, we can know how much it is worth: Just count the grains of sand in the Cuban coast; once that is done I’ll tell you the exact figure.
 

It could happen that many who were guided by Antonio Maceo this March 15 would abandon us. It doesn’t matter. There is one thing that will not abandon us … and that is the Cuba baseball team. That is permanent … like so many others.
 

Socialism won over capitalism in San Juan. Call me doctrinare, if you think I’m going about too happy for replies. Socialism bathed in the sweat of the Cuban baseball players; those who say that they prefer the red sports outfit, perhaps without knowing why, in international competitions.
 

They don’t know, but I do … look closely, experts. My beautiful flag embroidered in the shirt; there is a hologram used on bills to know if they are valid … Look at the red sports shirts and you will see, if you look with the eyes of the heart and commitment, that there is a hammer and sickle there. That is the real banner they are defending. The only better world possible that humanity deserves if they intend to continue enjoying baseball.
 

Yesterday my baseball players were the best Bolsheviks in the world.

 
 Cubadebate

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El color de mi dicha, a ritmo de Baraguá
Celia Hart
2006-03-16

Todo sucedió el día de ayer,  128 Aniversario de la Protesta de Baraguá. A pesar de la confianza que trataban de suministrarnos los narradores y especialistas de béisbol  de La Habana y de San Juan,  la voz era tan quebradiza que si su misión era tranquilizar a la afición, más bien nos suministraban dosis extra terror. Era que todos estábamos en sintonía. Con las mismas dudas, con las mismas ansias.

Los comentarios sopesados de que ya habíamos hecho nuestro papel, que la medalla de la dignidad, etc., no funcionan a nivel del hipotálamo, que es donde el pueblo cubano tiene guardado entre otras contadas cosas su amor irreversible por el béisbol. Allí donde guardamos esas razones que no se pueden explicar todas a nivel de la corteza cerebral. Allí donde llenamos las plazas sin que nadie nos obligue, aunque durante ellas no dejemos de hablar de los precios de la carne de cerdo. 

Puerto Rico nos había barrido en el I Clásico Mundial de béisbol; un par de bateadores no estaban respondiendo; nuestros lanzadores estrellas no podían auxiliarnos...entonces, ¿no iríamos a San Diego en California? ¿No haríamos lo que tantos amantes del béisbol hemos esperado que es enfrentar a la pelota en terreno norteamericano a sus Grandes y lujosas Ligas?

No creo que haya cubano que  en esta noche de marzo haya hecho otra cosa que no fuese paralizarse frente a un aparatito que nos devolvía las imágenes del acontecimiento más importante  que estaba ocurriendo en el mundo conocido.

Por unas horas dejé de atormentarme por la injusticia epidémica en qué vivimos: La impertinencia de los sionistas y las presiones absurdas del mundo para que los palestinos no sólo “den la otra mejilla”, sino....todas las partes del cuerpo, sobre todas las cubiertas; en las amenazas imbéciles a Irán, dónde parece ser que hasta el núcleo atómico tienen dueño; ni  de la victoria muy posible del FMLN en San Salvador, ni pensar en mis inéditos del Che de manera tranquila... Había algo trascendente, innombrable que llenaba todas mi vida emocional y no dejaba espacio para otra cosa que no fuese lo que sucedía en San Juan , Puerto Rico entre 18 hombres lanzándose una pelotita, otros con un tronco de madera tratando de darle y el resto  de agarrarla. ¿Ya era una estúpida total?  En todo caso había unos cuantos millones de estúpidos en esta isla recostada en el ecuador del Planeta...

15 de marzo, 128 aniversario  de que frente a la lógica imperial y la astucia de Martínez Campos, uno de los políticos más “modernos” y capaces de España se atravesara la tozudez mambisa del recién estrenado pueblo de Cuba. El enviado español  mostraba las evidentes razones “lógicas” por las cuales los cubanos deberían deponer el machete de combate....Razones de mucho valer...pero el mulato más hermoso de nuestra historia le respondió sin alterarse al ver que no proponía solución para que Cuba, con todo y sus esclavos, fuese libre: “No, no nos entendemos”  dijo el General Antonio Maceo al atónito europeo que debió permanecer paralizado por la sorpresa ¡Ah! Imperialistas eso es lo que no van a entender...que no que no; que no nos vamos a entender nunca.

  Pues bien, este 15 de marzo quiso el azar que otros bellísimos mulatos, de esos que le hacen sudar la piel a las mujeres en el más intenso invierno, también le dijeran a las lógicas razones del desarrollo capitalista, al consumismo, al deporte rentado, a las drogas, “no queridos míos...no nos entendemos”.

Y así, en una noche de marzo mis nueve hermosos hombres alzaron de nuevo el machete de madera. Había que verles: Los hermanos portorriqueños eran más  fuertes, más grandotes, con una mirada más seria. Los cubanos, mas delgaditos, con 20 000 frenéticos aficionados en contra, y parecían que estaban jugando en casa.

 No sé en toda la isla cuánta palabra mal dada se haya dicho (puede ser record), cuánta uña de mujer bien pintada fue destruida por nerviosos dientes, cuántos niños llegaron tarde a la escuela, y habrán dormido con el corazón en los labios y con una risa de triunfo en la almohada.

La pelota fue el primer maestro de pertinencia que tuvo mi hijo. Apelo a ella como árbitro cuando algo no logro explicarle. Es aquello del deporte en equipo. Aquello que puede ser que un pitcher ande algo fuera de control, pero entonces salen a salvarla los bailarines del campo corto y segunda base, o los jardineros atrás, o el receptor. Eso digo: “no andamos bien aquí, pero acá sí”.

Y así le llegamos. Porque otra cosa de este juego “protesta” fue que no hubo un jugador evidentemente estrella, el triunfo se disolvía entre todos, los del terreno y los del banco que también hacían lo suyo.

Les confieso. Soy fan  del equipo de pelota de Industriales que representa a la capital cubana,  furibunda e intransigentemente industrialista, de las que consideran al Estadio Latinoamericano, el cabaret más lujoso de la Habana durante las finales de la temporada. Es más, disfruto la Serie Nacional, muchas veces más que muchos topes internacionales.

Pero ayer fue distinto. Se estaba discutiendo algo más poderoso que una confrontación internacional.

Era la guerra de las sonrisas contra el dinero.

Y  teníamos que ganar ayer 15 de marzo, porque si no, se abría en dos el Mar Caribe. Porque ayer en el banco de Cuba estaba Antonio Maceo más que Higinio Vélez  el director del equipo, el que por cierto nos regaló una escena de pasión (nunca vista), allá en una decisión controvertida de segunda base.

 Allí sentado con su bigote, su traje blanco y el machete desenvainado estaba Maceo, aunque mis muchachos ligeros y espumosos no se dieran cuenta, quizás no  sepan nunca que era lo que ellos estaban defendiendo.

Porque topaban no tan sólo dos equipos deportivos; topaban un modo de hacer y de ser frente a otro, se defendía que no es necesariamente el almacén de objetos materiales lo que puede hacer feliz a nuestra especie. Qué los músculos se pueden formar por otros resortes, que para disfrutar de la pelota no es preciso ver a la África  morirse de hambre y de SIDA, no es necesario asesinar a Iraq por la desdicha de tener petróleo, no es necesario decir mentiras y hacer colapsar la sinapsis de las neuronas con anuncios comerciales en relación a una crema dental...para que nuestros niños tengan linda sonrisa.

Ya me dirían que muchos de nuestros mejores peloteros optaron por los objetos y no por las sonrisas. No los culpo, pues la culpa es de todos los revolucionarios que no logramos todavía barrer con la lacra del capitalismo. A ellos los que no hicieron  el equipo Cuba del 15 de marzo del 2006  por habernos abandonado como mucha otra gente, sólo desearles lo mejor y preguntarles cuántos millones de dólares no pagarían por escuchar las palabrotas de los cubanos por una mala jugada, o un grito de alegría en las buenas, o las manos de las mujeres,  tapándose el rostro cuando estamos “en dos y tres”.

 Sí, podemos saber cuánto vale: Cuenten no más los granos de arena de las costas cubanas, una vez hecho le diré lo que vale: exactamente ese número.

Puede pasar que muchos de los que fueron guiados por Antonio Maceo este 15 de marzo nos abandonen. No importa.  Hay algo que nunca nos va a abandonar....y es el equipo Cuba de pelota. Ese será permanente...como tantas cosas

Ganó el socialismo frente al capitalismo en San Juan. Díganme doctrinaria si les parece, que ando demasiado feliz para las réplicas. Un socialismo bañado por el sudor de los peloteros cubanos, los cuales sin saber porqué declaran que el traje rojo es el que prefieren en competencias internacionales.

Ellos no lo saben, pero yo sí.... Busquen con cuidado los expertos. En las camisas cerca de mi bella bandera bordada, hay un holograma, de eso que se le pone a los billetes para saber si son verdaderos. ...Busquen bien en esas camisetas rojas y verán, si es que miran con los ojos del corazón y el compromiso.... la imagen de una hoz y un martillo. Esa era la verdadera bandera que defendían. El único mundo mejor que merece la especie humana si  pretende seguir disfrutando de la pelota.

Mis peloteros  fueron ayer los mejores bolcheviques del mundo.