(Obituary note from Granma daily follows this.)
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The Last Flight of the Santamarías
February 24, 2005
by Celia Hart
A CubaNews Translation
In the most difficult days
of the clandestine struggle, our last battle to become free; when there were not
enough contacts, or safe houses to hide in; as we faced the most brutal threats
from a tyranny that was losing its battle and kept murdering the best young
people in the country, there floated in the streets of Havana, a subtle and
graceful beautiful woman, of white hair and the strongest of looks from the
darkest of eyes.
My aunt Aida Santamaría was the most serene and beautiful of the strange and
emblematic Santamarías that gave their hearts to the Cuban Revolution. When
Chaviano [one of Batista’s most feared henchmen] would learn she was visiting
the jail or making legal arrangements he would always be at a loss and not
knowing what to do to a woman of such beauty and serenity, would only repeat
like
an idiot, “Oh, the little white dove, the little white dove!”
In the same way Haydée had an overflowing passion and an intelligence molded by
emotions; in the same way uncle Aldo represented courage – someone who was
entrusted with the secret of the landing of the Granma expedition and the
secret of the strategic missiles during the Caribbean Crisis [known in Cuba as
the October Missile Crisis of 1962]; in that same way little Aidita was the
symbol of joy, of art. At her house of endless partying, Silvio and Pablo [Silvio
Rodríguez and Pablo Milanés, Cuban trovadors and songwriters] found their best
audiences. In the same way that, lastly… or rather firstly, Abel was the symbol
of absolute dedication – an immaculate saint of green eyes; eyes with which our
enemies wanted to buy my mother’s heart in the jails of Santiago de Cuba— Aida
Santamaría whom we have just buried, was the symbol of serenity, of coherence.
She was the kind of person everyone would go to when they needed to deal with a
problem. It is said that when it became obvious that the little white dove
was the most committed of the revolutionaries and she was ordered by agents of
the tyranny in Encrucijada (hometown of the Santamarías) to leave the
country, these agents found in a bookcase a book that had been taken there by
orders of Fidel. A book Fidel knew was already part of History. One of the
agents looked at the book signed by uncle Abel and, half surprised half
threatening, said, “Abel, he’s the one who died in Moncada” and aunt Aida,
undisturbed, answered, “No, Abel was the one who was cowardly murdered in
Moncada.” It is said the agent looked at my aunt questioningly, but her
beautiful eyes looked steadily at the man’s face for a long while. The henchman
put the book back in the bookcase, in the same way the devil fears the cross.
At the triumph of the Cuban Revolution, which received as a legacy the life of
her brother Abel and the sorrow of her family, Aida devoted herself entirely to
the new tasks.
She headed the Departmento de Prevención y Asistencia Social [Social Work
Directorate]. Social workers who are now our pride, had their first job under
the wings of this little white dove who since January 59 decided to fly
much higher.
Funeral parlors. slums, war veterans were objects of her attention. She was our
first social worker. Goods and property left behind by the killers and cowards
that fled the country were distributed among the needy by her white hands.
I remember that when I was a child during the sugar harvest in 1970 my parents
were in Amancio Rodriguez, a little fishermen village in the province of
Camaguey.
As my father encouraged the cane cutters to reach the goal of the 10 million
tons of sugar – and by the way, if we had reached the goal many problems would
have been avoided, because the price we paid for the “defeat” of not reaching
the goal was to fall into the hands of the Soviet bureaucracy with its many
aberrations – well, as Armando Hart encouraged and organized the production of
sugar, my mother was in charge of building a road, a water duct and other works
in “Macondo” as she had renamed the village. She distributed bricks for
peasant houses and social buildings. Then, like in a fairy tale, my aunt Aida
would send down many goods left behind by the bourgeois who were leaving the
country in a hurry: The farmers in Amancio Rodriguez got, together with
their cane cutting job, quality pots and pans, fine cutlery, luxury bed linen,
all sent from Aida Santamaria’s Department of Bienes Recuperados del
Estado. Not that this was important for the humble to understand the
Revolution, but somehow it was a sign of the times that the morning coffee of
the cane cutters was served in a container that had once belonged to an
embezzler or a thief. And these objects had not changed hands from defeated
thieves to thieves in power: They were now in the hands of the people, of those
who did not care if the china they used had this or that fine American brand,
they would continue drinking their coffee for the “ten million ton harvest”
oblivious of the containers and the mediocre and wasteful banana republic
bourgeoisie that had left them behind.
Aida remained the stronghold in her family, mediator in the fights between my
grandmother Joaquina and my mother; midwife (to call it somehow) of all her
nephews. My mother used to tell me that when I decided to be born, it was not
still time, because Aida had not yet arrived. To come into this world I had to
wait for the approval and aplomb of my aunt Aida.
She died a Communist Party militant, trying to have us all, her sons, daughters
and nephews, who grew up in the blessed Santamaría maelstrom, remain loyal to
these commitments.
As was her duty, Aida buried her four brothers and sisters. Which was the most
painful? One was murdered, another committed suicide, the youngest died before
her time suffering from a consuming cancer… My uncle Aldo a year ago in the same
way…
She stood by their graves and tried to ease the confused and different sorrows
of their descendants.
This can be the end, at least for us: The last branch of this miracle tree has
returned to earth.
I don’t know if my cousins, my brother, and I have inherited some of their
magic, but it will not bloom in the same way: we are contaminated by new times,
new urgencies and much less love.
An extended chapter of this peculiar work of the Revolution was closed today.
Let’s hold our hands with fervor… and… thought…and much love so that the pure
ashes of that legion of enlightened beings walk with us a little further, when
we have to cope with death in the years we still have. I don’t believe magic
ever dies, but today at least I have lost my faith to try to find it.
With today’s burial something very beautiful and intangible has finally ended in
the luminous history of a revolution, made of angel feathers.
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Aida Santamaría Cuadrado Passed Away
The distinguished revolutionary fighter of Movimiento 26 de Julio, Aida Santamaría Cuadrado, who died of heart arrest, was buried yesterday at the Revolutionary Armed Forces Mausoleum of the Colon Cemetery in Havana .
Together with her brothers and sister, Abel, Aldo and Haydée, she took part in numerous actions during the clandestine struggle against Batista’s dictatorship, and after the triumph of the Revolution carried out important political responsibilities
During her lifetime she received numerous decorations. At the time of her death she was 80.
Among the flower wreaths sent to her were those
from Commander-in-Chief Fidel Castro and Commandant of the Revolution Juan
Almeida.
http://www.granma.cubaweb.cu/2005/02/24/nacional/articulo09.html
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El último vuelo de los Santamarías
24 de febrero 2005
Celia Hart
En los días más difíciles de la clandestinidad en nuestra última batalla por ser
libres, cuando no eran suficientes los contactos, ni las casas donde los
compañeros podían esconderse, frente a las amenazas más brutales de una tiranía
que veía enflaquecida su autoridad a pesar de haber asesinado a los mejores
jóvenes del país., flotaba por las calles de la Habana, sutil y grácil una
hermosa mujer de cabello blanco de ojos esmeradamente negros, apostados en más
firme de las miradas.
Mi tía Aída Santamaría fue la más serena y bella de aquellos raros Santamarías
emblemáticos que sembraron su corazón en la revolución cubana. Chaviano sin
haber encontrado qué hacer frente a una mujer de tanta belleza y serenidad, sólo
repetía como un imbécil cuando sabía que ella visitaba una cárcel o hacía algún
arreglo.” ¡Ah Esa palomita blanca, esa palomita blanca!”.
Si Haydée fue la dueña de la pasión más desbordada y de una inteligencia
moldeada sólo por la emoción; si tío Aldo significó valor, en cuyo estómago
descansó el secreto de la llegada del Granma y en cuya precia militar se confió
cuando la Crisis del Caribe siendo y se instalaron sin rubor los cohetes
estratégicos en mi Patria; si fue Adita, la pequeña Adita; el símbolo de la
alegría, el arte, y en su casa, de fiesta permanente encontró Silvio y Pablo
sus mejores tertulias; si por último ..o más bien fue por primero, Abel el
símbolo de la entrega absoluta, ese santo inmaculado de ojos verdes; ojos con
los que quisieron comprar el corazón de mi madre en las cárceles de Santiago de
Cuba; entonces Aída Santamaría, a la que acabamos de dar sepultura, fue el
símbolo de la serenidad, de la coherencia, fue esa persona a la que todos
acudían cuando era menester sufrir o resolver alguna diligencia. Cuentan que
cuando ya era evidente que la palomita blanca era la más comprometida de
las revolucionarios y que agentes encargados por la tiranía le comunican en
Encrucijada (tierra natal de los Santamarías) que debería abandonar el país,
descubren los agentes un libro que descansaba en el librero que había sido
llevado allá después del Moncada por órdenes de Fidel. Fidel, dicho sea de paso,
sabía que aquel libro era desde ya propiedad de la Historia.,el agente saca el
libro firmado por el tío Abel y dice entre sorprendido y amenazador: “Abel, éste
fue el que murió en el Cuartel Moncada”. Tía Aída señaló imperturbable “No,
Abel fue al que asesinaron cobardemente en el Moncada”. Dicen que ese
oficial la miró intrigado, y los bellos ojos de mi tía no se apartaron un solo
segundo de su rostro. El batistiano colocó sin chistar el libro en el armario,
como quien aleja a la cruz
Al triunfar la revolución cubana ,º en la que había dejado junto como legado la
vida de su hermano Abel y el dolor de su familia Aída se entregó de lleno a las
nuevas tareas.
Dirigió el Departamento de Prevención y Asistencia Social. Los trabajadores
sociales, que son ahora nuestro orgullo, tuvieron su primer empleo bajo al ala
de esta palomita blanca, que desde enero del 59 decidió volar mucho mas
alto.
Las funerarias, los barrios marginales, la atención a los combatientes, no es
con mucho una labor inédita en mi patria. Aída fue la primera trabajadora
social. Los bienes que se recuperaban de los asesinos y de los cobardes que
abandonaron el país fueron entregados a los más necesitados a través de sus
blancas manos.
Recuerdo ahora, siendo una niña que en plena zafra de los 70 mis padres estaban
en Amancio Rodríguez, un pequeño pueblo de pescadores en la antigua provincia de
Camaguey. En lo que mi padre arengaba a los macheteros , para llegar aquella
meta de los 10 millones, que dicho se de paso , muchos deformaciones posteriores
hubiésemos evitado de haber llegado aquella cifra, pues el precio a la “derrota”
de aquel plan fue caer en los brazos de la burocracia soviética y todas sus
incalculables aberraciones, pues bien, mientras Armando Hart alentaba y
organizaba la molienda de azúcar, mi madre se encargaba de construir una
carretera, un acueducto, y otras obras en “Macondo”, como ella bautizara al
pueblo. Entregaba ladrillos para la construcción de las casas de los campesinos,
para obras sociales, etc. Entonces como cuento de hadas, mi tía Aída enviaba
todos los artículos abandonados por los presurosos burgueses que abandonaban el
país: Las campesinas de Amancio contaban además de una exigencia por cortar
caña, con cacerolas esmaltadas, cubiertos finos, sábana de lujo, enviadas por el
Departamento de Aída Santamaría Bienes Recuperados del Estado. No es que
esto fuera importante para que los humildes entendieran la revolución, mas de
alguna manera era un símbolo que el café matutino de los cañeros se colaba en un
recipiente que otrora pertenecía a un soberbio ladrón. No es que pasaran esos
objetos de unos ladrones derrotados a unos ladrones en el poder: Los tenía el
pueblo, al que poco le importaban la firma americana de los recipientes que
usaban, seguirían taimando el café para “los diez millones” a pesar de
tener que usar el derroche aquel de la burguesía mas platanera y mediocre de
todas.
Aída siguió siendo el puntal más firme de su familia , mediadora entre las
peleas de abuela Joaquina y mi madre, partera (por llamarla así) de todos sus
sobrinos. Me contaba mi madre que cuando ya yo había decido nacer , aun no era
el momento de hacerlo tan sólo porque Aída no aparecía. Para llegar a este mundo
tuve que esperar por la anuencia y el aplomo de mi tía Aída.
Murió siendo militante del Partido Comunista y tratando de perseguir que
nosotros, sus hijos y sobrinos que de alguna manera hemos crecido en el bendito
huracán de los Santamaría, sigamos leales a estos empeños.
Como era su deber Aída enterró a sus cuatro hermanos ¡Cuál de los cuatro con más
dolor que el otro! A uno lo asesinaron, la otra se suicidó, la más pequeña murió
antes de tiempo envuelta en el peor cáncer... A mi tío Aldo hace un año, de
igual manera...
A todos tuvo que darle sepultura tratando de amainar el dolor confuso y
disímil, de todos sus descendientes.
Ahora puede ser el fin, al menos para nosotros: La última rama de ese árbol
milagroso acaba de ser devuelta a la tierra.
No sé si a mis primos, a mi hermano, y mí ellos nos hayan dejado algo de aquel
embrujo, pero será difícil que florezcan de igual manera: Estamos contaminados,
con nuevos tiempos, nuevas prisas, y mucho menos de amor.
Hoy cerró un capítulo extendido de esta obra peculiar de la revolución.
Debemos juntar las manos con fervor.. y pensar... y amar mucho para que las
cenizas de luz de una esa legión de iluminados puedan acompañarnos un tanto más
allá, cunado tengamos que seguir a tiro forzado, lidiando con la muerte en los
años que nos restan. Creo que la magia no muere, pero al menos hoy creo perder
la fe para tratar de encontrarla.
Con el sepelio del día de hoy algo muy hermoso e indefinido termina por cerrarse
en esta luminosa historia de una revolución fabricada a pluma de ángeles.